La Marara, Sábado de carnavales, al atardecer en el Hogar del Pensionista de la calle Calvario. La Marara da igual como quede porque siempre queda bien, fiel reflejo del carnaval real (otra cosa es el "oficial") y devota de la sonrisa estrepitosa que no hay "padel" ni "madel" que se les resista. El pariente (que rima con) lelo de Rafa Nadal sacó la bola ¡chuuuup...! y dio comienzo el cuplé de Evaristo No-da, rememorando las pistas de Lolino, los pisos patera de Daniel y las pelotas, o lo que sea, de Ascensión (echa vino al porrón).
La Marara en el Hogar del Pensionista de la calle Calvario de Mérida. A base de pelotazos creí que algún pensionista vestido de apache se nos iba, de purito ataque de risa ¡chuuup...! y evidenciando que las dudas de mi Jorge (¿estos nos entenderán?) se disolvían como los amoríos de Cayetana yo-no-sé-nada. Y así, entre saques y sacas saqué la conclusión de que lo mejor que le puede ocurrir al Carnaval (insisto: real) de Mérida es que siga estando la Marara, que es decir caranaval, con sus finales chirigoteros y sus letrillas pegadas al terreno, con sus señoras mararas y sus múltiples mararinos (bien, Alejandro), con su estilo barriocultero (de barriada culta) ¡chuuup...! y sus gaditanos requiebros. Decir Marara es decir ¡amén! y a ver de qué salen el carnaval que viene.
